(no subject)

Первый снег с 30 лет становится привычным "новым-старым" – вроде новый двор, чистые строгие черные ветки (гравюра и графика победили импрессионизм) – новая пора!, а вот же видели мы уже (ничто не ново) и серое небо, и как он падает, этот пух, эти перья, как летят белые мухи (привет, Снежная королева, приди за мной, я Герда без роз и Кая, Герда, которая почти уже бабушка, где мои санки). И утром стоишь, амбивалентный, перед видом двора, укутавшегося  в пуховой платок, пьешь кофе, думаешь – о, на желтых листьях первый снег, как у О'Генри, и особенно уютно и тепло дома.

Сегодня первый раз побегала по снегу – клевое чувство внутренней свободы и радости, пусто/тихо, почему-то вспоминается переписка из Италии (тогда тоже был снег?), и поёт Дилан, и звучит Моцарт, и я танцую на перекрестках, на белых дорожках парка – и несмотря на отсутствие солнца, есть присутствие тебя, никуда не денешься. Когда идет снег, как-то особенно тихо. Каждый прохожий кажется событием, как в "Сказке сказок", и бегать стоит  не "ради скорости", а просто оттого, что нравится быть живым, быть бегущим – небыстро, с огромным удовольствием, как от лыж в морозный день, и чтобы на реснице долго таяла снежинка, превращаясь из чудо-фрактала в капельку.